El día en que el mundo murió los humanos desaparecimos.
Las señales habían estado ahí durante días, meses, años, décadas... Durante generaciones. Generaciones enteras de hombres dedicando sus mejores artes al negocio de la guerra, generaciones de grandes mentes dedicadas al beneficio personal y no al beneficio de la humanidad, generaciones en las que grandes imperios se alzaron y murieron, en las que grandes guerras se ganaron y perdieron, en las que actos que pudieran considerarse dignos de un castigo divino provenína únicamente de manos de los hombres.
Pero ahí seguíamos, ciegos, sordos, negándonos a ver lo evidente. Hasta que las alarmas sonaron y nadie supo qué estaba pasando. Yo era joven entonces: mi hermano y yo corrimos, sin saber a dónde, y una gran luz nos cubrió. Creo que mi hermano supo mejor que yo lo que estaba pasando, me hizo saltar por unas escaleras, siguiendo la histeria de la gente. Nos refugiamos en el metro.
Todo tembló, todo se sacudió, grandes secciones de túneles se derrumbaron, los gritos deseseperados de la gente atrapada todavía suenan en mi mente cada vez que sueño. Pero eso no era más que lo que podíamos ver del auténtico horror, de la ciudad que estaba siendo arrasada sobre nuestras cabezas, del veneno que cubriría el mundo durante generaciones.
Nos refugiamos en el metro y, de alguna forma, sobrevivimos. La sociedad logró reconstruirse, y los supervivientes logramos salir adelante. Mal, en la miseria, pero con vida.
Hoy soy viejo, hoy ya no tengo fuerzas para seguir luchando. Mis días llegan a su fin, y lamento no poder hacer ver a las nuevas generaciones todo lo que he vivido: El horror de la lucha, el horror de la guerra, las razones por las que hay que buscar la paz. Hoy día veo a los jóvenes volver a alzarse en armas, gritando palabras de odio contra sus vecinos, clamando por la fuerza de las armas y del miedo. Ojalá pudiera hacerles comprender, ojalá... pero ya estoy viejo.
El día en que el mundo murió, no aprendimos nada.
Día 2 de 365.
8 de Noviembre.
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